Я не обласкан Музой своенравной,
Хотя служу давно я ей, исправно.
Благодарю за дар, весьма покорно,
Он нужен мне – бесспорно!
Да только не востребован до срока,
И мало от него сейчас мне проку.
Пишу, как будто растворяюсь,
В словесной перепалке, каюсь
Пред Музой, вставши на колени,
Прошу лишить меня сомнений.
От чистого листа до строчки
Над «i» я расставляю точки.
Не жду признаний и оваций,
А результатом апробаций
Ищу пути своих желаний,
Души израненной терзаний.
Стремлюсь я Музе угодить,
Чуть поубавив свою прыть…
Но Муза рядом тихо плачет,
Не выполнимая задача -
Писать в угоду миру темы.
И не вникая в суть проблемы,
Я Музу зря лишь тормошу,
Вновь ничего не напишу…
Мечта моя – писать душою,
Согласна Муза здесь со мною.
Выводят пальцы неумело
Всё то, что на душе созрело.
Я рассыпаю зёрна строчек,
Но ставит Муза «вместо»-прочерк…
И смотрит на меня с укором,
Обводит горделивым взором.
Прилежно, даже напряжённо,
Вздохнув в ответ ей обречённо,
Пишу стихами жизнь свою,
За всё её благодарю!