Звонят вокруг опять колокола,
И купола церквей стремятся в небо.
И кровь течёт, как реки из вина.
И преломляют плоть, как ломоть хлеба.
Здесь сыпется на плаху серебро
Иуд, продавших суть свою за счастье,
Творящих зло, кляня же злом добро,
Пока их мир не рухнет в одночасье,
Рассыпавшись, как прежде, на куски,
Без права обрести потом иное.
Без радости, без веры, без любви,
И без свободы претворять благое.