"Да, наверно судьба такая,
У поэтов во все времена.
Все страдать и страдать по дамам,
На изнанку сминая сердца.
И бухать в кабаках и трактирах,
Угасая в своей же тени.
И быть в контрах со всем грешным миром,
Укрываясь в кромешной тиши.
Весь свой мозг выносить без остатка,
И теряя одну за одной...
Понимают что жить и не надо...
Нужно просто быть только собой.
И уходят поэты все рано,
Тк правило все мы больны.
Кто то сразу, от звука нагана,
Кто то просто от муки души.
Умирают и гнутся поэты,
Забирая с собою мечту.
О спокойной душе и природе ...
И о той что любили, одну. "