Не ходи по скошенному лугу.
От убитых, срезанных цветов
Ветром разнесёт по всей округе
Запах смерти, крови стебельков.
Ты идёшь, вдыхая полной грудью
Свежий запах, дивный аромат.
Голову кружит, но сердце студит
Уходящей жизни сладкий яд.
Это запах боли и страданий
Раненых, пока ещё живых,
Не умеющих кричать созданий -
Маленьких героев полевых.
Ты идёшь по самым свежим ранам,
Среди тысяч срубленных голов.
Не сражаясь, не на поле брани
Пало это множество цветов.
Молча умирают под ногами,
Высыхают, превращаясь в прах,
Миллионы созданных не нами,
И убитых жизней на полях.
Нет, они не просят о пощаде -
Просто не умеют говорить.
Не умеют мстить, но Бога ради -
Дайте хоть немногим дальше жить.