...И семьдесят лет спустя,
На старой советской кушетке,
Костлявый, согнувшийся, ветхий,
Я вспомню, как сущий пустяк,
Всё то, что считаю сейчас
Важнейшими в жизни моментами:
Победами, первыми бедами;
С ухмылкой - как целое лето был
У некой Любви в гостях.
Я вспомню, как сущий пустяк,
Как гиб и затем возрождался;
Встречался, страдал, расставался;
Высасывал драмы из пальца,
На своих же гарцуя костях;
Как раскрашивал рваный свой стяг
В новый цвет каждый новый семестр;
Как стоял в каждом новом подъезде
С каждой новой, душевный и честный,
Перспективный пока холостяк.
И я каждой увижу взгляд.
Так подробно, отчетливо, четко:
Голубые, зелёные, чёрные.
Я решу, что быть может, я чокнут,
И рукой отмахнусь, мол, "пустяк".
Но они меня вновь навестят!
Подойдут к моей старой кушетке,
Возложат сухие ветки,
Положат на веки монетки,
И выпьют по пятьдесят.
А я буду лежать, костляв,
Согнувшийся, ветхий и мертвый
Безжизненный, бледный, холодный
Дурак, что на смертном одре
Вдруг вздумал вспомнить пустяк.