Желание писать о сокровенном,
Так кипяточит у цыгана кровь,
Что слов не нахожу по нужным ценам,
Чтобы писать вне рифмы и стихов.
И ритмы рифм, которые родные,
О прожитом уже опять и вновь
С желанием, сильнее, чем впервые,
Причиной жаждут статься для стихов.
И оттого я может непонятен,
И сокровенное на вид кладу...
Но ими же и необъятен,
Но ошибаюсь с Промыслом в ладу.