В бокале плещется янтарь, душою в море...
Вы - виски, скажете, а это чай со льдом.
За непогодой серой видит Лукоморье,
Зелёный дуб в цепи со сказочным котом.
А вёрсты, мили, расстояния и дали
Придуманы другими - кто не верит.
И несмотря на звания, медали,
У них давно забиты в Лето двери.
Ведь март - кому-то просто букв набор;
Умея видеть дальше и теплее,
Выходишь за придуманный забор,
За линии пустых узкоколеек...
И, открывая мир совсем другой,
Добавишь пару лун в ночное небо.
Сперва, боясь, попробуешь ногой,
Потом с разбега плюхаешся в небыль!..)
(G Sh)