Он жил в стаканчике обычном ,
Порой, он там скучал без дел,
В руке - надёжней и привычней,
Рука была самокритична,
А он правдивым быть хотел !
Крутясь задумчиво меж пальцев,
Он видел мир совсем иным,
В оттенках солнечного кварца (!),
Боявшись сам себе признаться,
Что стержень был его Простым !
МЫСЛЬ знала : это - самородок,
Он вмиг испишет весь листок -
Одной ведь были с ним породы :
Упрямый тот же "подбородок" ,
Чуть опершись на кулачок…
А он стихи писал про Лето,
И краски яркие искал,
В нём все слова играли Цветом,
В Дожде он слышал кастаньеты,
И ритм сквозь сердце пропускал !
27.06.2018г