И опять затухание, и вид зеркал ненавистен
из-за, мать их, активных окрестных процессов и циклов
да на фоне снижающихся (видно, рак) лейкоцитов.
Так в заброшенном доме заходятся щели от свиста,
а стена демонстрирует плесень и вскрывшийся швеллер.
Только дом, будто пёс, ожидает, забыть не способен
нечто доброе, с ним что-то маленькое и босое.
Но присматривают-то не дом, а земли подешевле.
И пора о хорошем, да - как сорок лет выдыхая
лапидарно поутру сосед - всё выкашливается
золотой пессимизм.
Сохраняешь сердечные герцы,
только вот амплитуда любви сводится к затуханию.
Зная наверняка о количестве сдохших в однушке,
так и не приходя в состояние парности, странно
было и не последовательно бы вытерпеть старость.
Кто-то позакрывал зеркала от меня, вот ведь душка.