Выходит женщина из спальни
В прозрачном кружевном белье
А там, в глухой опочивальне,
На простынях лежит поэт.
Он спит и грезит. Он сконфужен,
И мысли строчками кружат:
Вчерашний вспоминает ужин
И после ужина пожар.
Он ночью часто просыпался-
Смотрел, как прядь ее волос
Узором дивным разметалась
По всей подушке. Капли слез
От счастия его душили.
И в сей полночной тишине
Он был спокоен, как в могиле;
В его душе запел поэт
Он встал , тихонько скрипнув дверью,
Прогнал кота и сел писать.
Один, другой. С десяток, веришь?-
Он смог стихов тогда создать.
Белеет плечико любимой
В рассветной нежности зари.
И губы прошептали имя
Той, что так крепко нынче спит.
Выходит женщина из спальни.
Она вчера была пьяна.
И вот, в чужой опочивальне
Проснулась по утру она.
А рядом мальчик-Слишком юный,
Ему же нет и двадцати!
Вот так сюрприз!- такие думы
Ее торопят, чтоб уйти.
А он проснётся где-то в полдень.
И грезятся ее черты.
А через день уже не вспомнит
Всю прелесть женской наготы.
Он будет гнаться за другою
И называть ее судьбой,
Чтобы писать стихи запоем
Ночною летней тишиной...