***
Выбирая слова, я не вижу в дебюте итог,
Не считаю фонем и слогов.
Достоверная горечь таинственных снов
Образуется исподволь ходом основ,
Заключённых в чертог
Окончаний, предлогов, союзов, сомнений и проч.
Я не знаю заране, чем будет наполнена ночь:
Канонадою моря, вином за немногую мзду,
Или медленным ядом стихов.
Не беда - подожду.
В чём же тайна? Забыть о падении ниц?
"Горний дух не внимает могильным червям,
Устремляясь к летящим вперёд журавлям"?
Или лучше поймать всех синиц?
А порою, как Бродский, - строкою в висок,
Чтоб не видеть людей и страниц?!
Может, тайна - в упругом гуденье полей
Вдохновеньем содвинутых строк,
Что кипят под пером, но твердеют к утру,
В час возврата конкретных вещей?
Своего промедления тяжкий песок
В золотую пыльцу разотру -
Пусть червонными кольцами вечность звенит!
А обрывок строки - точно твой волосок -
Притаился - и спит...
ноябрь 1991 - декабрь 2010