Прилепил солнце в зените,
Кто-то мастерской рукой.
И свисают с него нити,
Вышиванкой золотой.
Не ветринки! Вот умора!
Золотой, каленый зной.
И спешит своей, каморра,
Муравьиною тропой.
Сквозь не бритую щетину,
Сосен, лезет солнца блик.
Он на мшистую перину,
Развалился, как старик.
Душа, душным, дышет-пышет,
Смольным воздухом хмельным.
И на теле лучом вышит,
След от майки, золотым.
Придорожный подорожник,
Как не мытое дитя.
Весь в пыли, ему бы дождик,
Капнул, струйкой освятя.
В тишине глухого леса,
И прохладно, и темно.
В глубине болта, леший,
Ждет с кикиморой, давно.
А я лягу на опушке,
И в чащобу не пойду.
Под стрекозьи щебетушки,
Полежу я на лугу.
Хоть разочек! Хоть чуточек!
Хоть один часок в году!