Прикасаются руки-пальцы, как не прошеные свиданья,
Как безумные расстояния, сводишь, в кем-то забытый слог.
Пряча взгляды, сердца, даже имя, так, трепал ветер волосы сильно.
Утопая в зыбучий песок, мои мысли, как истины тени,
Лишь обёртками стихотворений, обнажали бессмысленность строк.
И не важно, какая погода, если сжаты в пульсации года,
Ты и я, и священный исток.
Всё возможно. – Работа такая. Распустилась она в красках мая.
Не сдержав сумасшедший поток.
Знаю где, но ищу, как, не зная, словно копья и стрелы осады.
Ты слова говоришь мне «не надо», но сердца знают, где этот срок.
И ломают стальные преграды, словно видят безумное "надо".
И сжимают в ладонях песок.