Арбат...

Июнь, закат.
Седой Арбат
Дождём омыт,
Он вновь блестит.
Горит фонарь.
Тут всё, как в старь:
Толпа, шум-гам;
Все к берегам
Домой бегут,
И чёрствым тут
Стал каждый... Эх!
Жизнь – не для всех...
А мне бы грош,
Да скупость сплошь,
И в шапке пыль.
Мне б на бутыль...
Но кто мне даст?
Такой контраст:
Ботинок блеск,
В карманах треск
Из-за купюр,
И цокот Нюр
На каблуках.
А я в руках
Сжал три рубля,
Подумал: "Бля,
Скупой Арбат!"
Июнь,.. закат.

А. Н. Пушкарь