любовь живет три года, это верно...
живет и умирает на руках.
и мне не страшно быть себе неверной,
и превращать любовь в незримый прах.
там, где проистекает год за годом,
в пучину моря без каких причин,
любовь опять причислена к уродам,
скрывающим семь истинных личин.
любовь - как будто вечный попаданец
из мира нашего в загробные миры.
кружится в вихре, и танцует танец,
того, кто первым выбыл из игры.
любовь живет три года и отчасти,
живет незримо где-то deep inside.
живет, не зная истинного счастья,
реальность превращая в тихий сайт.