Я стихи вплетаю в косы
созревающих рябин.
Вышью золотом покосы
из души своей глубин.
За деревней луг духмяный
и подол земли в цветах.
Разлетелся запах пряный –
ветер гонит, вертопрах.
Всех купает и полощет
говорливая река.
(Не хочу картину проще –
приплету к ней мужика).
... Ветер-дворник под ногами
разметает пыль и лист,
а мужик в деревне, спьяну,
и артист, и гармонист.
Растянул свою тальянку,
и играет всё подряд.
«Ну, опять завёл шарманку», –
бабы смехом говорят.
Не скрипит давно колодец,
из окна не слышен Храм,
может, завтра иль сегодня
Богу душу я отдам –
за любовь и за Отчизну,
за леса... луга... поля...
(Небо смотрит с укоризной)
... Эх ты, русская земля!
По реке, что за бурьяном,
водомерки мчатся рьяно,
стрёкот вьётся «кузнецов»,
лесополья молодцов.
День хвостом вильнёт лукаво,
я... с улыбкою к нему:
«Возвращайся, друг мой, право,
худо ж будет одному».
И за жизнь такую, верно,
я... незнамо что отдам,
ведь люблю её безмерно...
... Славу Господу воздам.