Туча виснет распластанной птицей,
на полнеба закрыв горизонт,
жизнь умело листает страницы,
а в прихожей поломанный зонт,
василькового цвета устало,
у входной завалился двери...
в судьбах наших хорошего мало,
чаще в ней затяжные дожди.
Тонкой молнии грозные стрелы
всё спешат раскроить невзначай,
и секунды бегут оголтело,
сединой прикрывая печаль...
Но протяжный судьбы отголосок,
по сожженным когда-то мостам,
жизнь из порванных клеит полосок,
уступая уставшим годам.