* * *
На стопку запыленных книг
Поставлю ландыши в бокале.
Поверх наскучивших интриг
И масок в дымном карнавале.
Но среди них вверху, вначале
Одна моя в обложке скромной
В ней все - от хрупкостной
печали,
До ложных воздыханий томных.
Все это - юности игра .
Когда, уже , взрослеть пора.
Но, так не хочется, ей-богу!
И все ж, взрослеешь понемногу.
В нее я захожу тайком
От домочадцев безмятежных.
И грусть приятным холодком
Меня окутывает нежно.
Москва.
Фото моё.