Коль решил стать поэтом — подвижником пламенной лиры —
Приготовься, что будет тяжёлым и рваным твой путь,
Приготовься идти по камням одинокого мира,
В кровь стирая ступни о жестокую смертную суть.
Быть поэтом — не значит качаться на ниве парнаса,
В гамаке на Карибах, с осколком кокоса в руках,
Это значит — страдать, как страдает учёный из НАСА
О сгоревших навеки своих и чужих кораблях.
Это значит — мечтать — как никто никогда — и стремиться
В бесконечное нечто, на деле — в сплошное ничто,
И в холодном поту и быту засыпать и томиться,
И душить в себе песню на время вращенья лото.
Это значит — сдирать с себя боль вместе с кожей и рифмой,
Быть надетым на якорь в пучине бушующих чувств,
И делиться своей красотой, своей кровью и лимфой,
Оставаясь под вечер так непривлекательно пуст.
Быть поэтом — не значит за чаем беседовать с музой —
Значит, рвать свои струны и вить из них новую цепь,
И порой ощущать для других себя просто обузой,
Заплутавшим беспомощно в чью-то ненужную степь.
Это значит — единым быть с миром, с печалью Вселенной,
И с блаженством её, и с жестокостью глупых сердец,
Это значит — нести стяг сгорания благословенный
В распростёртых руках, а на шляпе — терновый венец.