Апрельское утро сияло за старым стеклом.
Мною не был любим этот столетний дом.
Манило лазурью небо за потрескавшимся окном.
Умирать было не больно и потом,
Уходя в темноту безразлично,не думается
Ни о чём, даже о самом личном.
Так устроена плоть, так природа дала:
Уходить - не любить-исчезать -навсегда.
Умирать каждый раз, мысли рвать и бросать,
Таять, растворяясь в пространстве,
И не помнить потом никогда ни о ком.
Я иду под дождём туда,
Где тепло и ясно.