«Мы родственные души,
У нас одни дела –
Мы днями бьём баклуши
В упрёк всего села,
А вечером с устатку
Снимаем грусть винцом,
Сходив не раз на грядку
За свежим огурцом.
Одна у нас отрада –
Под стопочку покой,
А поутру прохлада –
Похмельный водопой.
И так мы дни за днями,
Не покладая рук,
Уходим прочь корнями
От жизненных потуг.
Мы вольные ребята
От думских дурачков,
Хотя у нас зарплата
От мусорных бачков.
Такая наша доля –
Жить так, как мы живём:
Народ идёт из поля,
А мы баклуши бьём.
Да пусть он впрок батрачит –
Тем больше не дожрёт,
И больше нам отначит
На наш голодный рот.
Народец, повторяю,
Батрача, впрок живёт.
До них нам – хата с краю,
Коль есть, что бог даёт.
Трудись народ, а малость
Отчисли в пенсион,
Чтоб нам на нашу старость
Хватило на батон…
А вдруг, как люду строек,
Отрядит нам страна:
Ведь битва у помоек –
Ни наша ли война?
И сколько тех сражений
Не ведает закон…
Так вы без исключений
Гоните пенсион.
Мой стаж – не годы строек,
А время химработ:
Дошедши до помоек,
Поэт, закроешь рот!»