Мы планету свою на себе везём.
Так, на спину ослов погрузив поклажу,
Гонят к счастью, но смысла не видят в нём...
Просто нет его - смысла...- в помине даже.
В синем небе всё так же горит черта,
Видно, реки любви там берут начало.
Почему же постель по утрам пуста,
Если я облака на себе качала?
Может, это придуманный мною сон,
Где сливаются мысли потоком плазмы?
Может, красный рассвет не для нас рождён,
Или он не заметен из окон грязных?
Не завидую я никому из тех,
Кто стихами себя загоняет в ямы.
Ты не вспомнишь, как я целовала смех,
А сама уклонялась от губ упрямых...