Неделя, месяц, год –
День ото дня не легче,
Гниет мой спелый плод,
Тоска его калечит.
Тщета похожих дней,
Мой мир устало-серый,
Как ядовитый змей
Тоска съедает веру.
Я будто не живу,
А время на исходе,
Что сон, что наяву –
Жизнь в вечном хороводе.
Бегу, бегу, бегу,
Стремлюсь и успеваю,
И говорю: «Могу!»,
А сердце остывает…
21 ноября 2017