Ворона каркает в предутреннем тумане
Который стелиться по высохшей земле.
Сидит на лавке без гроша в кармане,
Поэт, искавший суть в своей душе.
Осталось позади тревожность ночи
И в предрассветной перспективе дня,
Загадочность туманная пророчит
О том, что жизнь пиит прожил не зря.
Пусть даже не стяжал он здесь богатства,
Не приобрёл ни славу, ни почет.
Но он воспел в стихах любовь и братство,
Их время наступает и грядёт...
P/S
Закормленный, оплывший жиром мастер,
Шедевр никак не сможет изваять,
В своем благополучии несчастен,
Чтобы творить он должен прозябать.