***
Сосредоточенный кузнец, творящий лезвие из стали,
Вдается в мелкие детали, чтоб меч увидеть наконец.
Сгибается, раскалена, и стонет сталь, как плоть живая,
То шумно дышит, остывая, то брызжет искрами она.
Вот так же создаёт другой слова из раскалённой речи,
И строчка поднимает плечи, и дышит под его рукой.
Не для того ли чтоб опять умело и притворно просто
Мелодией, как бритва острой, беззвучный воздух рассекать?
Опять приходит тишина, звеня тревогою незваной:
Твоя строка и сталь катаны должна быть кровью крещена.
И если поднимает бровь сравненьем изумленный воин,
Ответь: строки своей достоин поэт, ей отдающий кровь.