Я десять лет не видел лета,
Сплошной туман и сквозняки.
Ни душа нет, ни туалета,
Лишь, интерклуб да моряки.
Пролив Татарский, тот, кто знает,
Тот с пониманьем скажет-да!
Там десять дней в году бывает,
Когда, спокойная вода.
Все остальное время года
Туман и дождь, зимой пурга;
Её нельзя назвать погодой,
Скорей – подарком для врага!
Но есть в проливе место уже,
Где Сахалин жмёт материк;
Погоды не бывает хуже -
Её, там, каждый материт.
Есть мыс, он Погиби зовётся,
И есть там Чёртова вода;
Не дай вам Бог, там, жить придётся-
Не соглашайтесь никогда.
А раз, там встретился с медведем,
Он был похож на «шатуна».
По счастью я им не был съеден,
Но пасть, уже, была видна.
Мне, там, работалось в охотку,
Командировки по портам.
В Де-Кастри подцепил «чесотку».
Чесался, но был счастлив там.
Когда вернулся я в Европу,
Пожал мне руку генерал;
Ещё и по плечу похлопал,
Но лучше б, спину почесал ...
Но не жалею я, ни сколько,
Хоть, получил за это взбучку.
В Де-Кастри же, убили Соньку,
Ну, эту, "Золотую Ручку".
А все погодные невзгоды
И отдалённость этих мест,
Куёт характер у народа,
Где каждый, сам, несёт свой крест.
Но всех проблем, тот, список длинный
Готов вернуть назад я, вспять,
Чтобы уехать с Украины
И жизнь сначала, там, начать.