С каким укором на меня глядит
Из раковины грязная посуда,
Когда моя Душа стихи творит,
Вдруг, приходящие из ниоткуда...
И, я прикрыв глаза, пишу стихи
Из тишины, вылавливая строчки.
Они пугливы, словно мотыльки,
Едва касающиеся уха мочки.
А я все вслушиваюсь сердцем в тишину,
В пространство, где творение происходит
Того, что разумом не сразу я пойму
И вам прочту, быть может, через годик...
Потом очнусь, как будто, после сна,
Опять взгляну на грязную посуду:
"Что ж, ты глядишь, с укором на меня,
Когда я сердцем прикасаюсь к чуду?"
лето 2014.