Все пишут по разному. Последний попутчик признался, что пишет и поет песни глядя на небесные тучки и их образы.
В то утро на подъезде к Оренбургу
Закрыт был серой тучей небосклон,
Но к полудню пробился лучик света:
Зеленый ожил край, как будто был влюблен
Попутчица, неся кусочек чая, спросила:
Что Вы пишите? Стихи?
Конечно, хоть я тем не промышляю,
Поймал то настроение опять
Вот и пишу о том, что мир безмерен,
Что наш народ избранник всех богов.
Спасется от всех бед он непременно,
Лишь отряхнется от засилия врагов
И вот тогда, вдыхая полной грудью,
Целебный воздух воли и свобод
Он выберет дорогу без воров и судей.
Рассвет нас ждет и радости восход
Что пара слов - как вешки безвременья.
Они способны целый мир спасти
В пустыне ли, иль в водах наводненья
Позволит видеть цель и выход обрести
Да, я поэт. Душой, не писаниной.
Наука - творчество, основа всех путей.
Когда невежества нельзя пробить оковы,
Тогда спасет лишь стих. Не без страстей