Навстречу броситься, разрыдавшись, увы, нельзя -
Ломает тело, и сердце в клочья. Потерян ум.
Мне так хотелось бы, от смущенья закрыв глаза,
Сказать Мужчине, который дорог: “Вы мой Стамбул!”
Летит посуда и бьются стёкла. В осколках пол -
А я ступаю и режу ноги, смакуя боль.
Дрожат ресницы. Трясутся руки. В крови подол.
Переживаемо всё!
Не жалуюсь!
Не впервой!
Он не ответит ни на один из моих стихов -
И монолог никогда не выльется в разговор!
Его приказ обо мне ПРЕКРАСЕН, хоть и суров:
“Поцеловать - и с мешком на шее швырнуть в Босфор!”