И снова грохот канонады,
Как в тот далёкий, судный день.
И «гавчут» на граничный надолб
Из-за бугра, кому не лень.
За нашу смерть – любые сметы
От тайных сект масонских глыб;
А мы ногами эстафету
Футболим в разные углы.
По всем широтам-параллелям
Бациллы мирных метастаз;
Медведи, русские «метели»,
Постгомерический экстаз...
Дотошный гость не привкус крови
Запомнит, боссам вопреки,
А вкус любви и хлеба-соли,
И неба синь над Русским Полем,
Ширь Волги-матушки-реки.
Вам «автогол» в свои ворота.
Теперь наш ход. Пойдём конём. . .
Сколь тысяч лет – одни заботы:
Распашем – сеем, сеем – жнём.
Дон. Ст. Качалинская 22. 06. 18
Мундиаль/испан./ - всемирный, глобальный