Какая прелесть, с песнями не строят!
Я не избёнка с видом на луга,
Бреду стезёй последнего героя,
В усы не дуя.
Воля дорога
Любой пичуге, клетка золотая
Ведёт на плаху, выю не тревожь,
Ещё не время,
Жизненных проталин
Не до востребовав, срываться на скулёж,
Держа узду на всякий прочий казус
Натянутой,
Людей не сторонясь –
Торить себя не каждому досталось,
Раскисший грунт – землица, а не грязь,
И нет нужды рысачить ради визга:
– Он, как и мы, смиряться обречён!
Как здорово, что ими не замызган
Рубахи совести моей воротничок.