О, Посланный.
Тебя чужая воля
Вперёд ведёт, как тайная рука.
И, разум свой сочтя свободным, что ли,
Ты к цели движешься,
Хотя, ты сам не боле, чем выстрел,
Что не ведает стрелка.
И, как червяк-псевдо-свободопляс
На леске утлой,
Что виснет с оконечности уды,
Не чуя грозных признаков беды,
В которую, как в кокон он укутан
И предречён кошмару рыбьих ртов
За чей-то пир
Крюк оседлав подвздошный,
Смирившись с тем, что всюду
Мрак всенощный,
Самим собой пожертвовать готов.