На свете есть мы
и есть вещи.
Им присуще
наличие трещин,
Как и нам присуще,
конечно,
Как и мы - они рушатся
между
Давлением, тягою,
временем.
Даже рядом с тобою,
наверное.
Все тленно и репродуктивно,
как зубы, винчестер,
картина.
Ветрина, как оболочка,
полочка, емкость, урина.
Ничто не ново, ни вечно.
Даже нечто, идушее между
осколками эпох и закатов.
От выстрела, свиста и пули
до блеска пера и булата -
Ты думаешь, что я иду рядом,
но мы так ужасно раздельны.
Покинули, может, мы зря дом,
напрасно лежим, и раздеты
Совсем мы с тобою напрасно,
покуда даже на долю
Минуты покроется краской
небо, идущее вровень,
С линией крыш от коробок
в ленивом объятии пробок.
Гудки, очертанья сирены,
дорога, как линия вены.
На свете есть мы
и есть вещи.
Мы умеем сгорать
и рождаться.
И если сон точно
вещий,
То он не обязан
сбываться.
И если звезда
точит небо,
И гложет тебя
теплым светом,
То помни - видел
ее ты,
С возможно ушедшим
поэтом.
2018