Рассыпались, как камешки стихи.
И не хотят стать полноценной книгой.
Не потому, что очень уж плохи,
Но общею не связаны интригой,
И валятся, кто в лес, кто по дрова.
У автора сквозной своей нет темы.
Забита под завязку голова,
Но ни одной работающей схемы.
То о природе, то о силе чувств,
То о судьбе и воле злого рока,
То новости из области искусств,
А то, вдруг, маска мудрого пророка…
И в отраженьях тысячи зеркал,
Пойди сыщи хотя б крупицу смысла.
И если ты стихов тех не читал,
Потери нет. Пусть бесконечны числа
Намаранных за жизнь безликих строк,
Они весну переживут едва ли…
Рифмующихся слов прервем поток,
Пока томатами не закидали…