Слышу, как бьется.
Нет, не секундою,
нет, не светом последней звезды.
Там под углами развешаны хроники
пешей эпохи.
Когда нас всем сердцем
ждали в дороге.
Когда нас однажды
спросили о том же.
Но мы промолчали.
И нет еще силы,
что сможет заставить
сказать.
И сможет ли слово
стену о ветер
Но девочка мастер,
и искренний север
теперь вместе, властно,
и с отблеском меди,
растут под деревьями
нежным цветком.
И солнце им кстати.
И запах осенний.
И словно бы хватит.
И новых мгновений стать морем
не будет потом.