Мне, твоей грустью, не грустить,
Плеча, губами,
В какой-то вечер, что забыть,
Между ночами,
Имел бы роскошь, из них всех,
Которых много,
Где, коль один, не страшен грех,
Что, перед Богом…
Мне, твоей болью, не болеть,
Губами, слёзы,
Из глаз твоих, собрать успеть,
Средь жизни прозы,
Топя, себя, в их глубине,
Как было прежде,
Когда, твой взгляд, чтоб только мне,
Бездонно-нежный…
Мне, твоей страстью, не пылать,
Тревожа тело,
Где ночь бы, снова, рисовать,
Нас, неумело,
В попытках многих, жизни той,
Что быть, могла бы,
Но мы, последнее, с тобой,
Себя же, грабя…
Мне, твоей памятью, не быть,
В остатке жизни,
Где, уж прости, но позабыть,
Лишь после тризны
Смогу, наверное, тебя,
Моя - «чужая…»
Что, полюбить, была судьба…
Я это знаю…