Он отгорел. Наконечники стрел в груди...
Кто его грел, тот потом же, его убил...
В серых глазах, тлеет серым...на дне лишь ил...
Сколько же раз, он других, не любя- губил?...
Он говорит- Всё иллюзия, жизнь- игра,
Всё что болит, то накроет волной-"вчера"...
Мило молчу. Улыбаясь смотрю в окно.
Он говорит...Только мне уже все ровно...
Просто во мне, наконечники ржавых стрел...
ранил меня, тот, кто раньше, огнем горел...
Он говорит- Что любовь это пыль и хлам...
Он говорит...........
я не верю, его словам.