Мы разве пишем для других?!
Не оттого ль родится стих,
И изливается вовне,
Словно узор на полотне,
Что мысли, хоть как их сотри,
Переполняют изнутри,
Не отпуская ни на миг,
И давят будто груз вериг,
Пока не скинешь этот глас
В кору, бумагу иль девайс?!
И пут отброшены пласты.
И ты один, средь пустоты.
Ничто. Сереет пелена.
Растерянность. И тишина.