Снова конвейер правит бал, уничтожая творчество
А ты рыдаешь каждый раз, когда уходит муза
Пара часов в неделю – всё твое одиночество
И твои собственные строки для тебя обуза
Ведь ты мечтаешь творить, но нет в тебе таланта
Хочешь писать стихи, но рифмы пусты
Смерть в каждой строке заменяешь ватой
И любые слова кажутся слишком простыми
А дар свыше исчезает от строчки к строчке
Уж лучше б ты его пропил, но пасуешь и в этом
Запишешь две строфы в неделю как бы между прочим
И вроде как уже не стыдно называться поэтом
Но чем плодить пустоту и мысли размазывать
Лучше умри в одной строке, а после писать брось
И даже если строка станет самой несуразной
Будешь знать, что земля тебя уже не зря носит