Мне душу мою жаль,
Мне жаль её безумно! —
За то, что умирает
Всё то, что в ней жило,
Горело, пело, ныло,
Рвалось на свет бездумно,
Смеялось и рыдало,
Сияло и цвело.
Теперь она, как роза,
Увядшая, в стакане,
Стоящем у неё
На кухонном столе.
Со стеблем, преломлённым,
Что видится сквозь грани,
С бумагой разноцветной…
И пылью на стекле.
21.01.17