Мне больно от того, что умирают сёла
И от покрытых тленом деревень
Могильным, стылым веет холодом, и квёло
Дома стоят без окон и дверей.
Поля близ сёл, покрытые репьём с бурьяном,
Там, где когда-то колосилась рожь,
И лён с овсом в зарницах всполохов багряных
Оставили воспоминаний дрожь.
Лесные реки, брали глубиной и ширью,
Весною разливавшись по лугам.
Наполненные пней трухлявых гнилью
Не знали, что по пояс будут нам.
Лишь мудрый лес ещё, изрядно хоть помятый,
Ведёт родной тропой в брисничный дол.
И снова с коробом, как малые ребята,
Спешим, поддерживая разговор.