Мне приснился странный однажды сон,
Как я душу продал свою перу,
Побежали строки со всех сторон
Абы духи на адском ветру.
Понесли меня мысленно вниз,
В пропасть, в бездну стихов.
Замелькала перед глазами жизнь
И картинки сложились из слов.
Я проснуться хотел, но держит бес,
Оседлавший верхом красивый слог
И стоит за ним, будто черный лес
Рифмами вдоль кричащих дорог.
Пробираюсь сквозь них тропой,
Ту что сам проложил языком.
Букв различных огромный рой,
Надо мною висит словно ком.
Среди деревьев духи поэтов,
Шагами меряют рваный ритм,
Тут и Пушкин, Есенин, Лермонтов,
Одиноко ходят сквозь черных рифм.
И летит в мир людей, наружу,
Звон цепей, что свисают с их рук.
Они как и ты, продали душу,
Крикнул громко таинственный дух.
От крика его проснулся в миг,
Лицом на листе, в руке перо.
Из горла невольный вылетел крик,
Ах за чем же мне это дано.