твой труд безвозвратно потерян,
от подложки с черной рамой отклеен,
так скомпонуй от себя манифест,
будто ты апеллируешь к смыслу:
«экзистенции нет – это вымысел»,
и на Морзе вобьёшь в мозг протест
облаченный в плащ лидера мнений,
приглашая к себе на колени,
он в последний момент прочь бежит,
но оставлен нетронутый кокон, лоск,
и обученный всех вас водить за нос,
вместо знаний сует в рот гранит
с молоком в детстве впитана лирика,
этот мир как Освенцим для критика,
кто унижен своим же словцом,
признаваясь в грехах, тут же падаешь,
а затем в одиночестве спать идёшь,
так не лучше ли быть подлецом?