***

Я по минутам вспоминаю день,
Тот зимний день – и ветрено, и солнце...
Сквозь мелкий снег спешила, шла к тебе,
Не зная, чем все это обернется.

Ты был так беззащитно одинок,
Немного груб и так бездонно нежен…               
Прохладная постель… не выпито вино…
Слова, что ты шептал всё реже… 

Ушел. Исчез. Из жизни и из снов.
Опять  одной – под ливневые грозы.
И нет ни цели, ни решимости, ни слов,      
Ни воли нет, ни рифмы… Только проза.

Ну и какая разница теперь?
И есть ли смысл беспокоить память?
Идти вперед?.. 
Незапертая дверь
Навязчиво скрипит, упрямясь…