Поэту дороги его стихи.
Они им лично рождены.
Душе соделавшей грехи,
строками прогрешенья прощены.
Бедный лист принявший излиянья.
Впитавший боль и муки жития.
Чернил дождавшись высыханья,
застыл, как облик бытия.
Поэт в восторге, родилось творенье.
В мечтах летит прославленный поэт.
Сумел поймать порывы вдохновенья,
запечатлеть стихи на сотни лет.
А жизнь стиха порой не долговечна.
Умрёт творенье в письменном столе.
Поэта жизнь легка, всегда беспечна,
податлива к любой людской хвале.
Ах, жалкий я и как всегда не прав.
Поэт страдалец всех людских несчастий.
Он выглядит как дворянин, как граф,
но в сущности он раб стиха желаний.