И наша улица разбилась, как кувшин,
Наполненный до края горьким ливнем,
Вином небес с виной наполовину…
На нашей улице отныне ни души.
Над нашим домом ветер свил себе гнездо
Из перьев серых туч и веток молний,
Там вырастает, звёздным просом вскормлен,
Крылатый ураган, стремительный и злой.
Он по весне ворвётся в наши города,
Сбивая спесь с зеркальных небоскрёбов,
Роняя с неба наземь, как оковы,
Осколки стёкол, мелкий град и провода.
Он нам напомнит, сколько сотен лет мы ждём,
Бесцельно старясь в липкой полудрёме,
Бессмысленно храня в своём альбоме
Засохшие ростки всех планов на потом.
Быть может, он одним ударом разобьёт
Окованные бронзою приличий
Ворота крепостной стены привычек,
Чтоб мы смогли пустить стальных коней в полёт
По мокрому шоссе в безлюдной тишине,
Пульс разгоняя рёвом двух моторов,
Чтоб мы смогли вернуться в небо скоро…
Там дикий ветер свил гнездо тебе и мне.