сквозь мануфактурный дым пробираясь,
стремимся стать ближе к звёздам,
но в пределах нашего поля зрения,
они все
как тысячи лет
мертвы.
поздней ночью на что-то надеясь,
за ногами убитое тело плетётся,
уповая с большим презрением
на закопанные
в детском дворе
мечты.
почему нам тогда не рассказывали,
что смерть - это нормально,
что все мы сгниём и разложимся -
и это порядок вещей,
а не вещь
в себе?
берегли,на ночь сказкой укладывая,
по методу тривиальному,
читая пушкина и толстого,
вместо буковски,
лимонова и
ерофеева.
а теперь крутись,как в колесе мышь,
и надейся,что это фортуна,
где ты не в праве влиять на удачу,
только она на тебя,
как в орфовском
цикле.
заточи посильнее карандаши,
нарисуй на листке два круга,
рискни впредь разгадать задачу
о кругах данте,
не справишься тут без
циркуля.
пляски смерти тебе не страшны отнюдь,
та танцует с тобой,
ты в руках её абсолютно
раскрытый,
беззащитный и
голый.
с ней танцуют все люди,а она поёт,
поёт каждому человеку о том,
что мы убиты давно,
ибо
как тысячи лет заживо
погребённые.
https://vk.com/besedapripotushennoilampe