Дрожащими руками и кончиками пальцев,
ты пишешь письмо, спрятав в них чувства.
Но они улетают. От ветра улетают,
и на сердце становится, так пусто.. пусто.
Признание крепкое, словно крепкое кофе,
губы искусаны, глаза истрёпаны.
Бумага мокрая. Душа холодная.
На улице ясно, в внутри непогода.
Но ничего не сделаешь. Только напишешь.
Но память как распутница, забудет слова.
Ты задыхаешься. Ты вырываешься,
словно от камня, ворсинки пера.