Если бы можно было написать жизнь
Какая она была у меня,
Может быть, это и была бы книга
Но такую я вряд ли напишу, потому что не вспомню и 1/50 этой жизни, несомненно интересной и важной мне самому. Но память меня подводит с самых старых времён. Память хранит меня и от меня же отнимает.
Фантазии и вымыслы для такой книги дело не подходящее и даже глупое.
Да и просто ненужное.
Не нравится мне враньё, хотя бы оно было и художественное.
Почему?
Потому что надоело слушать и ценить враньё. Образы, вымыслы, домыслы и портреты.
Жизнь интереснее всех портретов и всех замерших в себе героев, скульптурно немых или избранных самими себе...
Реальность того, что было со мной лишь моя реальность.
А эту реальность я даже при желании не мог бы раскрыть свободно, хотя и отлично помню то, что забыть ещё не скоро сумею...
Может и сама память нужна как раз для того, что помнить не всё, а только не уходящее