На рельсах стынет чья-то кровь,
Она свежей реки у леса.
Выходит маленькая пьеса,
В ней тишина и нет в ней слов.
Герой один в ней – чья-то ноша,
Что нету сил уже нести.
Тот человек –уже не ты,
Уже не я. Под юной кожей
Порой приходится растить
Колючий кактус вместо лилий
И быть застывшей прочной глиной,
Из коей воздух не слепить.
О, если б мне вот так же мочь!
Но я вмещаю все стихии,
А землю – нет. Тахикардии
Моей ничем нельзя помочь.
Оно всё так же будет биться,
Хотя оно и не цветок.
Не нужен глиняный горшок,
Чтоб на окне упрямо виться.
И я гляжу на чью-то кровь
И понимаю – это просто
Слезинка чья-то, хрупкий мостик
К основе всяческих основ.
Ты не остался здесь на рельсах,
Не дал колёсам злую власть.
Ты зал покинул в этот раз,
Чтоб стать героем новой пьесы.